муки творчества.
сегодня меня привели в такую лютую ярость от которой воздух стыл в лёгких.
а теперь от меня остались одни лохмотья.
иногда хочется сбежать без оглядки: в волшебные книги или горы, но это места из которых всегда приходится возвращаться. Только одно место может приютить навечно, но хотеть туда мы не имеем права. Потому что это эгоизм и самолюбие и полная безответственность.
и всё же, когда мои лохмотья собираются в груду тряпья, достаточную чтобы что то начать чувствовать, они позволяют себе сладкие мечты о Случае, от которого, как известно, никто не застрахован, и в котором нет вины.
Моя работа - настоящая магия. Я составляю заклятья на нечеловеческом языке, и то, чего не было начинает твориться само.
И все люди на свете кто-то: матери, сантехники, сыновья... Если бы можно было стать никем это решило бы все проблемы на свете, и проблема только в том, что это так же означало бы небыть